p l a s t i k o

DIÁLOGOS COM O SUPEREGO

Um homem não é homem apenas porque quer

Assim como uma mulher não é mulher 

apenas porque faz as unhas dos pés na manicure

E mesmo uma pessoa bem informada e sucedida

não será  iluminada

ainda que assine a Folha on line

ou leia no ônibus em movimento a revista Nature

Se quando a noite vem
sem o mínimo escrúpulo ou constrangimento 

deixando o paletó na poltrona
janta a  própria empregada embaixo da escada

E por mais que estude

ou mande e-mails com mensagens religiosas 

para que os amigos as encaminhem
a dez outros novos amigos invisíveis

continuará sempre alienada

Porque a vida, não é ter lucro

Uma doença repetitiva de quem mente

É, antes de tudo

uma questão de atitude e paciência

Assim como um escritor não é nobre

apenas por que escreve

a torto e direito uma porrada de absurdos
nas paredes sujas de um banheiro público

E nem todo bailarino será um dia um Rudolf Nureyev

E nenhum leitor que saiba trocar lâmpadas

usando apenas a ponta dos pés

algum tipo de editor que bota banca
e deleta o que quiser

O que achar melhor
ou "podre e sem nexo"

Nem todo homem é homem 
apenas porque caminha 
com seu membro erecto pela cozinha
fazendo rir os demais do seu bando

Assim, ano após ano
depois de tanto meter o nariz na minha vida 

o Sr. Nô Tribuk se deu mal

Enquanto eu, não tenho mesmo conserto
Mas  apenas permaneço atento

Sou um outro sujeito,  um ser reflexivo e apagado
que pratica a genuflexão

Um cristão marxista que engraxa os sapatos todos os dias

e depois vai para o trabalho 

Mas que, de tanto escrever, 
acabou assim, meio besta
meio que jogado na sarjeta

E mesmo que eu tome banho todos os dias com luzes 

meu corpo ainda produz ranho

E nem por isso me sinto um Homem Aranha, ou um porco

De tanto pintar quadros utópicos com cores frias

Acabei assim, sem a pinta

de um grande artista

Mas, caso você não veja nisso nenhum impedimento legal

posso então retornar a kit, onde, em algumas noites abafadas

Quando as estrelas não vêm do mar
e não há luar  

A caveira branca se senta

em sua cadeira elétrica e perfumada

ao meu lado junto à janela no 14º andar

e fica por horas movendo as mandíbulas

como um boneco Chuck

olhando os pelos nos nós dos meus dedos

dizendo "where’s your mind?"
Eu continuo escrevendo

E, se não a compreendi naquele momento efêmero

e apenas comecei a vomitar pelas paredes

Vomitei para valer

E então ela se levantou

E pôs-se a varrer as ruas

enquanto eu digitava o passado 

Tudo o que eu escrevia, à noite trancado em meu quarto

dona Leda não lia

Ela apenas limpava a sujeira

e as bobeiras das fotografias em branco e preto 
esparramadas na mesa da sala

bjs, Ed